Сморило...

Сделать вздох и, воздев глаза к Небу, наконец, оторваться от земли и взлететь.
И пусть полёт будет последним. И пусть Крыло возьмёт все силы.
Подниматься все выше, видеть Настоящим зрением, данным лишь на время этого Полёта, упругие потоки ветра и, умело лавируя меж ними, нестись вперёд и выше.. Ближе к Солнцу. Выше. Еще.
Видеть где-то под собой удаляющиеся Города и континенты.. В этот миг, наконец, понять что-то так важное и волнующее в Жизни..
А в конце Уйти. От изнурения и огромной усталости. От жаркой саднящей боли в плечах и уже по всему телу из-за отдачи всех сил Крылу. От палящих лучей ставшего близким, Солнца. От нехватки кислорода в местах, близких к порогу в стратосферу или куда там еще.. Но Уйти, увидев всю эту красоту. Со счастливой улыбкой на лице.
Крылатые не умирают. Они - уходят..